Gaute Heivoll

En vanskapt fugl,
gatelykten

for den som ligger under stråene.

En svart dør
en åpen
lås. Lysets dommer

venter i glasset
og i bøkene av jord

slik bokstavene, slik flammene
venter i treet.

Ovnens nøkkel
vokser i livmoren,

en sprikende hånd,
et eplekart mot pannen. Sytti år

sitrer over bokryggene,
som regndråpene over et bilvindu.

Gressets lesehastighet
vokser over hodet. Crispus aquaticus

obfolius gjennom håret ditt,
opp gjennom
den klarsynte klovnens øyne.

Gaute Heivoll