Gaute Heivoll
En vanskapt fugl,
gatelykten
for den som ligger under stråene.
En svart dør
en åpen
lås. Lysets dommer
venter i glasset
og i bøkene av jord
slik bokstavene, slik flammene
venter i treet.
Ovnens nøkkel
vokser i livmoren,
en sprikende hånd,
et eplekart mot pannen. Sytti år
sitrer over bokryggene,
som regndråpene over et bilvindu.
Gressets lesehastighet
vokser over hodet. Crispus aquaticus
obfolius gjennom håret ditt,
opp gjennom
den klarsynte klovnens øyne.
Gaute Heivoll
